1 Aufruf
Er steigt mit roter Basecap und Pizzakarton das Treppenhaus hoch — nackter Beton, orangerote Metallgeländer. Oben wartet sie: sehr langes glattes schwarzes Haar, große goldene Creolen, schwarzes Smokey Eye und ein verschnörkeltes Tattoo am Hals unterm Ohr. Auf der Ledercouch geht er als Erstes zwischen ihre Beine, das Ringelshirt noch an. Sie liegt im Strass-Netzbody zurückgelehnt, den Kopf im Nacken. Beide sind um die vierzig, er an den Schläfen schon grau. Vierundzwanzig Minuten deutsche Wohnung, und die Pizza interessiert ab Minute drei niemanden mehr.
